Dejenme dormir!!!

Cuando llegue a la tierra del nopal me costó. Me costó y mucho.
Tuve que reaprender casi todo, como leer, para empezar. Tuve que acostumbrarme a caminar por la calle, a comprender que un asiento para cinco personas pueden entrar siete u ocho, dependiendo del tamaño de las posaderas. Tuve que aprender a pronunciar la ll como ellie y no como she, tuve que aprender muchas cosas. No fue fácil.
Tuve que aprender a viajar en pecero (yo pensé que todos se convertían en peces antes de subir)y no en colectivo...tuve que aprenderme recorridos. Y no fue fácil. Tuve que acostumbrarme a que las calles no tengan nombre ni numeración. Al "aquí lueguito" como sinónimo de 20 cuadras derecho, 15 a la izquierda, cruza la avenida y seis cuadras más adelante, ahí esta lo que buscaba".
Pero poco a poco lo fuí logrando. Vencí barreras, tuve avances... pronuncíe Tlacoquemecatl y Rey Huitzinpicutli sin que se me trabara la lengua. Pude ir al tianguis (mercado ambulante) del fin de semana y pedirle "pollio" al vendedor y que, efectivamente, me vendiera un "posho" como dios manda.
Pude entrar al pecero y acomodar mis rodillas dentro del minúsculo asiento, pude acostumbrarme al sonido norteño y cumbiero de la la la Zeta!!!! musicalizando el viaje.
Me acostumbré a comer barbacoa (carne de cabra y/o oveja cocida en horno de barro hasta dejarla suave como mantequilla) a las 8 de la mañana, a tomar consomé de barbacoa con brutos garbanzos flotanto a las 8!!! de la mañana. Me acostumbré a ponerle chile a las comidas, rajas, salsas, valentina...lo logré. Lloré, se me destaparon los oidos de tanto enchilarme, me acordé de todos los parientes cuando iba al baño, arañe paredes del ardor, pero lo logré.

Pero lo que no logro es esta manía; "nos vemos el sábado para desayunar?!!!" Desayunar??? me están jodiendo? Si querés nos vemos pero después del mediodía!!!
A qué delirante mente se le ocurrió que un desayuno puede ser buen momento para socializar en sábado o en domingo?!!
Sí, puede que sea la comida más importante del día, pero yo comienzo a socializar después de las 10 de la mañana, nunca antes. Ahí es cuando dije, a los mexicas se les aflojó un tornillo! Dejensé de joder!

Y esa fue una de las tantas discrepancias, diferencias irreconciliables, que tuve con mi "adorada" suegra. La señora no podía pasarse muchas horas levantada sin desayunar, por ende los encuentros familiares debían ser a más tardar a las 10 am en el restaurante, lo cual implicaba levantarse a las 8 am, mínimo, como para que te de chance de bañarte y medio despabilarte, encima buscar ropa más o menos nice, porque a la señora le gustaba ir a restaurantes muy muy, hacer los 45 minutos de camino y encima tener que llegar a verle la cara a la mente retorcida que te hizo levantar un sábado o domingo a esas horas de la madrugada.... y no putearla.

Hoy es domingo. Por suerte a los desayunos de mi suegra llevamos varios años sin presentarnos. Pero los perritos del vecino que se pusieron a jugar con unas botellas vacías a las 6 a.m., la campana de la méndiga iglesia que esta a dos cuadras de casa, la voluntariosa manía de cortar el cesped a las 8 a.m., los aullidos del cuadrúpedo peludo y el gritito de "eeeellll gaaaaaassssssss" del vendedor, me recuerdan que que todavía me cuesta acostumbrarme.

Como la olla a presión.

No es sencillo ser madre extranjera en estas tierras. Desde que empecé a caminar por las amplias áreas verdes de la UNAM con mi panza de 6 meses al sol. Las miradas raras, las señoras que murmurban en el edificio, los hombres que se te quedaban viendo como estupidizados y/o con asco en el pecero... "tapate esa panza que le va a dar frio al bebe, irresponsable" me llegó a decir la administradora del edificio. "dime, allá los matan de frio a los niños" remataba mi suegris adorada cuando me negue a ponerle la trigesima cobija. Y una no les puede decir "pero por què no te vas un poco a la conch..."

Son costumbres, es cultural. Mordete la lengua y segui caminando. Es cultural, es cultural el asunto!
Y una acepta las diferencias culturales, no las comparte del todo, aprende a convivir en armonía con el otro, a sobrellevar esa maraña de evasivas, de "mirá lo que pasa es que en realidad,pues tu sabes que"...etc etc etc y 10 minutos después te dicen que no te hagas ilusiones... Y una los mira, cultivando paciciencia, con cara de ostra, escuchando las excusas y pensando: Decime no y listo! Ta todo bien, che!

Este año llevamos 6 invitaciones rechazadas. Mi promogénito lleva 6 desiluciones y contando cada vez que quiere invitar a un compañerito/a a jugar. Y yo no sé si es porque la madre de ese niño es argentina o porque definitvamente no se acostumbra que los niños vayan a jugar a casa de sus compañeritos.
Lo que me desconcierta son las respuestas de las madres "ahh si, encantada, pero es que mirá como mi marido trabaja pues no me ha dicho nada, y hasta que él no de permiso pues tu sabes como es". Y no, la verdad es que no sé cómo es. Porque si invitan a mi hijo resuelvo yo.

Llevo un tiempo chocando y chococando con la resistencia cultural. Y cuando choco mucho me sale lo argentina mal, que en realidad no es otra cosa que ser normal (se entiende, normal para vivir en argentina). Solo que en estas tierras no se acostumbra a decir las cosas así tan directas, tan sin medir las repercusiones.
El resultado es que termino poniendo mi granito de arena a la cada vez más mala fama que tenemos por acá. Porque sepan que si bien tenemos programa propio, llamado los argenmex, en canal pùblico, no nos quieren mucho que digamos.

Y bueh, después de que cerraron la frontera para los vuelos mexicanos ni les cuento!!!

una miradita de mexico.

Pa los que viven en el cono sur, debo decirles que estas épocas pascuales mexicas tienen de todo como en botica.
Pa los fieles creyentes de religiones se vuelve un gran evento. Celebrando en vivo y en directo las caidas, latigazos, crucixficciones con corona de espinas incluida. Cosa antropologicamente
maravillosa de ver.

Una parte de los 20 millones de almas penintentes que habitan esta ciudad se van para Iztapalapa en multitudinaria procesión. Nada mejor que ver como cuelgan a un tipo de una cruz altísima bajo los rayos inclementes del sol del mediodía azteca. Mis respestos para el honrado chavo crucificado.
La neta del planeta, el espectáculo esta tan bien hecho y tan bien cuidado por la gente de la zona que no queda otra que hacer reverencia ante tanta devoción. Ya quisiera una creer como ellos!

La otra parte, más atea y pudiente, huye despavorida a la playa. Dije playa, entiéndase: zona paradisíaca del caribe mexicano con aguas turquesas, arena blanca y fina, por lo general en zonas privadas y colindantes a la propiedad de Luismi. Donde sólo son admitidos especímenes de cuerpos musculosos y delgados.
Y si la crisis pega como al resto de los mortales, se van a una provincia llamada Morelos, a una hora del defectuoso, conocida como la city de la eterna primavera. Donde los aspirantes a clase media/media alta encuentran un condominio horizontal de 80 casas con 1 pileta con capacidad para 120 bañistas sudorosos.
Hagan cuentas. Si sólo caben 120 y pensemos que por casa habitan 4 suspirantes clasemedieros, pos da 320 ilusos que se creen parte del elenco de Baywatch y neta no lo son!!!
Y claro, como son 4 días de vagaciones, ni modo de no invitar a la parantela ampliada. Cuñados, cuates de los vástagos, amigos de toda la vida... tons por casa ya no son 4 sino 8? 640 desconocidos que insisten en usar la pileta suya de usté, o sease mía!!!!
Lo cual me deja claro que esto de la clase media no es negocio loco, porque alguien como yo, con toda la falta de glamour que me caracteriza debe de tener lo mejor. o no?

Son cuatros días de éxodo carretero. El defeño queda transitable pero sin mucho a donde ir porque los lugares donde "culturizarse" y/o divertirse estan atestados de turistas nacionales cansados de sus respectivas ciudades.
Y si a eso le suman que durante estos 4 días no tuvieron agua algo así como el 80% de los barrios de esta inmensa ciudad... pos ta cañon!

Ergo, aquí me tienen, recien llegada de mi incursión vacacional conviviendo con mas gente de la que hubiera querido, dispuesta a pintar sobre el papel tapiz de florecitas rococó horrendo que se le ocurrió poner en mi habitación a la dueña de la casa suya de usté, o sea mia pero que no es mía, en tonos dulce de leche y nata. Se les antoja?
A quién se le ocurre ponerle esos nombres a la pintura???!!!

El árbol

Lo que más disfruto del fin de año es el árbol de navidad. Porque la única ventaja de pasar las fiestas con frio es que puedo comprar mi verde y perfumado pino. Lo demás lo padezco como la mayoría de la gente. Que si el suegro, la cuñada, en tu casa, en la de ellos, que si tal se peleo con cual, que aquel no le habla hace años, que si aquel va el otro no, etc etc.

Mi familia política, no es nada política y mucho menos diplomática. Se agarrán de las mechas cada rato y todo gracias a la venenosa lengua de mi estimada suegra, un amor la señora. La ventaja de tales trifulcas es que por lo general no compartimos la mesa en estas fechas. Pero cuando nos toca hacer acto de presencia ufff sólo me consuela ver el árbol que brilla con sus esferas y luces.

Me queda claro que no estoy en mi tierra, que además es invierno!!! que soy la única que se crió con otras tradiciones. Bla bla bla. Pero eso no quiere decir que todos los 24 de diciembre tenga que tragarme los romeritos y el bacalao!!!!!!

Así que este año me impongo. No habrá pavo ni romeritos, ni ensalada de manzanas ni nada de esas cosas. Este año puro tomates rellenos, vittel toné, ensalada rusa, lengua a la vinagreta, matambre, pionono de atún, cabrito asado, pollo asado, ensaladas y helado de sambayón (claro, si logró encontrar helado de sambayón en méxico!!!!!) Y me importa tres cominos que haga 3 grados de temperatura.

Ya va siendo hora que los herederos tengan una navidad al estilo cono sur. No les parece??

dulce

Primogénito: Maaa me compras esto???
madrehistérica: qué es eso? ( con cara de terror ante lo desconocido?)
Primogénito: un dulce de tamarindo.
Madrehistérica: eso es un dulce? eso tiene chile!!!!
Primogénito: por eso, es un dulce!
Madrehistérica: va, listo. Esa cosa es un dulce, pero cuando lleguen alfajores no me pidas ni uno, tamos?!

Proceso de Aculturación.

Los días que amanecen nublados y fríos me levanto con una necesidad animal de tomar mate cocido, la sangre me lo pide. Entonces, más dormida que despierta voy directo a la cocina, pongo el agua a calentar, agrego yerba y luego acontecen las mismas tres situaciones sucesivamente.

Primero; me olvido. Todas las veces me pasa lo mismo. Me vuelvo acordar del mate cocido cuando escucho el crepitar del fierro caliente mojado por el líquido verdoso que se desborda. En los 10 años que llevó acá no hubo una sola vez que no me pasara lo mismo.

Segundo; me despierto. Justo en ese momento, cuando salgo corriendo otra vez a la cocina para apagar el gas que mantenía la llama encendida, es ahí que me despierto.

Tercero; me puteo. Porque la consecuencia de andar preparando el mate cocido sonámbula es la posterior e impostergable limpieza de la estufa/cocina.

El mate lo dejé hace mucho. Es una herida abierta que me quedó cuando dejé las pampas. Porque a mi eso de tomar mate sola no me va. Lo mío era el mate de grupo, de dos o más. Pero nunca sola. Me parece deprimente. En especial porque las charlas conmigo misma pueden tornarse muy densas.

Miotro tuvo a bien adaptar algunas costumbres sureñas, pero no todas. Por ejemplo, la función por excelencia del hombre argento; de levantarse y poner la pava y después llevarte el mate mientras una sigue calentita metida entre las sábanas, eso nunca se le dio. Y yo le expliqué que eso es causal de divorcio en Argentina pero ahí me sale con que estamos en México y esas tonterías. Pero eso sí a los alfajores, la carne, los vinos, a eso no le opone resistencia cultural alguna.

Así que con mucha resignación dejé empolvarse el termo, la bombilla y el mate en el fondo de la alacena. Todavía se me pianta un lagrimón cuando los veo ahí a los tres enseres abandonados…en fin. No me quedó otra que optar por el mate cocido.

El sueño de toda madre histérica y además migrante es transmitirle a sus herederos las virtudes de la tierra que la vio crecer a una. Y si algo me hizo crecer a mí fue el mate cocido. Desayuno obligado de todos los días de mi primaria, secundaria y universitarios. Recordemos que el mate para mí es una cuestión de socialización.

La primera vez que le presenté, en una hermosa taza de colores , el famoso té argentino (con sus correspondientes abundantes cucharaditas de azúcar de iniciación al rito) a mi primogénito hizo tres cosas:

1. lo miró con cara rara
2. lo probó con desgano
3. y lo escupió con un sonoro puaj!!!

Mi primer instinto fue llevarlo ante la corte rioplatense y juzgarlo por alta traición a la milenaria diosa Yerba Mate. Estaba dispuesta a entregarlo a las fuerzas de conversión y desprenderlo de la resistencia cultural mexica. Yo tenía que convertirlo a la santa trinidad del dulce de leche, el mate cocido y la empanada!

Por ahora he vencido en la lucha del dulce de leche frente al aplastante ejército de la CA JE TA (sí señores. Los mexicas pueden ser muy guarros a la hora de nombrar un dulce hecho de leche de cabra). También he vencido en la batalla de las quesadillas contra MIS empanadas.

Pero sigo siendo derrotada en cada batalla que presento por el honor y tradición del mate cocido mañanero.